41 avril

Les hommes étaient partis. Restaient des femmes et des enfants. C’était pacifique et pauvre. La ville croulait, grouillait, purulait. On traînait dans une sorte de soupe, personne ne savait trop quelle couleur au juste, ni d’où elle tombait. En me promenant dans les rues sales, je pensais au fond du verre à dents il y a longtemps, le bouillon, les bactéries mystère qui s’y développaient. Le peu de lumière avait pour effet paradoxal de transformer des humeurs crasseuses en un jus blafard encore plus malpropre, et de limiter notre accès visuel à toute cette immondice.


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