Depuis ce matin nous marchons dans les rues, tout est sens dessus dessous, rien ne peut être nommé, rien n’est clair, il n’y a pas de mots ni même de forme à ce que nous rencontrons, c’est une drôle d’expérience, être devant quelque chose, parfois quelqu’un, et ne pas avoir de langage, même intérieur, pour penser ; penser, former une pensée dans sa tête demande un outil, un concept, un vocable ou au moins un signifiant indistinct mais prêt à se distinguer, et là rien, rien, rien, que de la chose, brute, molle, indéfinissable, tout le sens a l’air d’être tombé dans un trou, une trappe, une oubliette oubliée…

La seule chose certaine, c’est que la lumière continue de s’assombrir. Alors, dans les dessous de la ville, faute de comprendre, on lit nos passés, nos fardeaux, nos avenirs fripés.