A traverser les parois de ta tête sans pointer, qu’est-ce que tu te charges du monde ? 

Quelque chose se sauve. Je me fréquente à peine, juste assez pour savoir qu’il n’y a pas vraiment de continuité. L’ipséité, cette vaste blague. La surenchère du trouble. À l’intérieur de moi, il y a une âme qui ne fait que passer. Et on ne sait pas quand. On ne peut qu’attendre, grand ouvert, que l’âme et la conscience de soi viennent s’asseoir là, comme deux vieilles bigotes paranoïaques ergotant au fond d’une église.