Je me lève, le visible a quelque chose d’une peinture. 

La brume acide du matin, où danse un vieux poisson bleu, ailé, à moustaches beluga. 

Un soleil curieux tente de percer le ciel, comme si on était à la veille d’un nouveau big-bang. 

Et le peuple clair, le peuple vert dansant, se lève et commence à marcher sur la ville. 

Chagall est parmi nous. 

Je désire autant dessiner, peindre. 

Je m’y oppose. 

J’écris.