Je suis sorti. Il faisait chaud. Dans la rue des lézards chuchotaient, derrière les volets, des rumeurs de pénombres. 

Je suis parti à pied. J’ai coupé par la cathédrale, je suis revenu sur mes pas, j’ai tourné, et tourné. J’essayais de griffonner, en marchant, un parcours illisible dans la vieille ville. 

Vu du dessus, l’espoir d’un gribouilli. 

Au numéro 9, je me suis allongé sur le banc de pierre, j’ai imité un homme errant, dépouillé. Les yeux mi-clos, voir si la femme au tailleur repasserait. 

Elle a fini par arriver. Elle m’a touché l’épaule et dit : « vous pourrez entrer, quand ce sera le moment ». 

Je ne savais que dire. Alors j’ai fait mine d’être privé de langage.

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