Il faudra bien que je revienne dans l’histoire. Que je reprenne son fil. Le départ n’est pas une fuite, c’est un morceau de l’histoire. 

Je marche sur mes jambes de femme, je porte mon sac avec mes épaules de femme. Les gens me regardent comme une femme, sans étrangeté. 

Le soir nous étions arrivés au milieu d’un grand campement, partout plein de gens assis autour des feux. 

On était fourbus. 

La journée avait commencé comme ça, penchée, avec le soleil dans le coin, et on finissait clopin, genou mâché dents au noir.