Je me souviens de ce souvenir de toi comme d’un rêve. Je suis dans le fauteuil, mes jambes de femme sont posées devant moi, je les regarde. Je mesure ce qui a changé sans savoir. 

J’hésite à comprendre. Je me demande aujourd’hui pour la première fois ce que tu attendais de moi. Étais-tu une femme ? Homme, je ne me suis jamais posé cette question. Maintenant c’est différent. 

Je n’ai pas choisi ce qui arrive. Ça me traverse en diagonale. Ce que ça change dans ma façon de voir est plutôt aigu. Brûlant. Coupant. 

La douleur n’est pas cette blessure oblique et floue, c’est une tranchée franche qui te sépare un moment du monde.