L’arrivée des choses troubles n’était précédée d’aucune annonce. Nulle prémonition pour les soupirs. 

Le ciel était coloré du même jaune sale et poudreux que d’habitude.

L’air poissait, dégoulinait jusqu’au sol en râlant. 

Les arbres tendaient leurs branches vers le haut comme pour croire au printemps, sans verdir tout à fait, ni retrouver foi dans le ciel.

La ville tendait ses plaies ouvertes qui n’étaient pas nouvelles, on aurait dit des ventres déchirés, et les immeubles, des cicatrices purulentes. 

La guerre du monde avec lui-même semblait n’avoir aucune fin. Aucun début et aucune fin.