En ouvrant un livre que j’avais emporté, j’ai retrouvé une photo. Portrait bleu vingt-et unième, le capteur prend ce qu’il peut dans le fondu ambiant. Je regarde la photo, elle paraît déjà ancienne. Quelque chose en elle ne respire plus.

Je me demande encore où tu es, parfois. Mais la survenue des transformations m’apparaît moins brutale, depuis que j’ai compris. Peut-être que tu t’es échappée du monde. Quelque chose est devenu envisageable. 

Au cours de la nuit, j’ai fait un rêve étrange. Mes deux mains s’en allaient. Elles quittaient mon corps, prenaient leur envol en laissant derrière elles de petites nuées roses, transparentes. J’étais désormais privé d’organe pour toucher et prendre. Quelque chose qui disparaît se transforme.