Un moment je reste debout. Interdite devant le lavabo. Je ne vois plus pareil. C’est comme si le sens de la vision lui-même avait été modifié. 

Je vois les détails. Je vois en détail. Je ne vois plus que les détails. Ma perception est venue avec les jambes. Ce n’est pourtant pas la nature. C’est autre chose. 

C’est depuis que j’ai compris que j’étais une femme. 

Le ciel avait crevé le ciel, et la mer oubliée s’était cachée dans un recoin d’arbre ; peu à peu on perdait les ombres. Tu te cachais ou tu rentrais visiter les cours intérieures, et moi je suivais à pas lents.