Aussi vrai que les impossibles ne font pas frontière, je ne sais pas comment raconter l’histoire. Je parle au dessous des feuilles, quand ça ne dit rien de spécial.

J’entends la femme rousse qui attend. Qu’une chose se dise. Son souffle patient.

Ensuite je rentre chez moi et la souris écoute mon silence.

Je rêve de m’enterrer dans mon matelas.

J’y creuserais une niche.

Je me recouvrirais de fleurs séchées.

Et j’attendrais ce qui n’a pas de fin.