J’avais la canopée parisienne et dans ma tête un printemps terrible. On avait fait quelque chose qu’il ne fallait pas. 

Depuis, partout dans Paris des lauriers secouaient leurs fleurs roses, étouffantes.

Je suis chez la femme rousse. Allongé sous les feuilles, je parle.

Je pense qu’elle m’écoute. Je ne sais pas où elle est. 

Dans Paris, les lauriers roses poussaient, croissaient, répandaient leurs grands membres fleuris dans toutes les directions de la ville, dans les interstices, les creux, les pieds d’arbres, les bassines, les poubelles, les parcs, les brèches des trottoirs, les bacs qu’on avait posés un peu partout pour avoir moins chaud. 

Sous les feuilles, je m’allonge activement : j’attends que ton souvenir revienne.