Tout le matin j’avais refait des allers-retours à pas comptés devant le n°9. Macadam noir, macadam gris, rigole pavée, aller, venir, attendre. J’avais suivi la femme juste avant midi, la voir ressortir ne m’a pas davantage surpris que croiser un rat dans les poubelles. J’attendais. Je marchais, trop vite, pas trop vite, j’attendais un peu, qu’elle avance, regardais une vitrine. Un disquaire. L’époque n’était plus très rock’n’roll, mais on pouvait toujours en écouter dans sa voiture. La femme avait fini par me conduire jusqu’à une terrasse où elle déjeunait sous les arbres avec une autre femme. Je regardais les taches de lumières sur leurs vêtements. En plissant les yeux, on pouvait croire à des animaux fantastiques.