La fatigue n’est pas soluble dans la chaleur.

Pourtant, il ne fait pas si chaud. Le ciel est couvert d’une pellicule de sable blanc crème, le vent souffle sans discontinuer sur la poussière des rues. Je garde la chambre, la maison, je garde. Je suis une sorte de chien. Je ne suis pas ressorti à la recherche de la femme rousse en tailleur blanc. D’un seul coup, la quête a perdu tout son intérêt, je ne sais pas expliquer pourquoi. Je reste à lire les empreintes des mouches au plafond, j’écoute le vent et je regarde le vide déferler dans ma tête.

Je pense que je n’aurai bientôt plus rien à dire.