Les jours dans la ville sont comme des mesures de la perte de toute signification. Nous essayons avec des images, c’est une grande carapace effondrée, un pré où ne poussent plus que des champignons vénéneux, la chambre d’un enfant en colère, un magasin pillé, une église dévastée et vide, un camping après une tempête, les images ne fonctionnent pas, je ne peux faire venir dans votre tête quelque chose qui ressemblerait à ce que nous voyons.

Devant cette perte vaste et qui semble irrémédiable, nous avons soupiré puis nous avons pris à pied vers la sortie de la ville. Jusqu’à trouver une zone d’herbe encore verte, au milieu d’un rond-point silencieux. 

Vue du champ le printemps pressé, mon bourbier n’est pas visible, la piqûre aiguë de la sève.

Je n’ai que peu parlé de mon compagnon. Demain peut-être j’oserai dire quelque chose à son propos.