J’ai dormi

sous les plumes d’un aigle

un angle sans contours

un mur carré qui repose

Il n’y a pas plus d’oiseaux 

que de genres humains

On bûche on bûche 

on trime avec soi

toute une vie

et à la fin

quand on a trouvé quelque chose 

de pas trop mal 

quand on pense avoir saisi 

un tout petit peu 

c’est déjà l’heure 

de la grande capilotade

Nous 

ici

tout

se détériore 

et j’ai beau penser 

que toutes générations

furent également confrontées 

au mal

il semble quand même 

que l’on soit mis

aujourd’hui 

dans ce présent

dans un pétrin 

hors du commun.