L’histoire écrite est ce temps blanc qui nous rapproche et nous éloigne du monde, à grands battements irréguliers.

Je ne sais pas si ce que j’écris dans le journal constitue une histoire, ou seulement la trace ineffaçable de la période que nous vivons.

Je ne sais pas comment ça va finir.

Il s’est passé en moi quelque chose qui m’a transformée de fond en comble. Il se passe autour de nous des transformations tellement rapides et étranges que je peine à trouver les mots pour les décrire. Des gens souffrent et nous traversons cela comme protégés par un bouclier magique, invisible. 

Que se passe-t-il entre nous et le monde pour que nous n’ayons pas mal, pour que nous ne soyons pas touchés ?

Pourtant la lumière baisse, c’est inexorable.