Je voudrais vivre dans l’armoire. \u00catre un drap, une bo\u00eete en fer ou un vieux carton de photos. <\/p>\n\n\n\n
Au lieu de \u00e7a, je suis de nouveau sur la route. Nous sommes une foule qui marche entre les immeubles et les flaques, les matelas sales. Une foule d’enfants. Je rentre. <\/p>\n\n\n\n
Le monde s’est transform\u00e9, j’avais les yeux scell\u00e9s. Envahi par l’histoire, je n’ai pas vu. Fen\u00eatre apr\u00e8s fen\u00eatre, le jour d\u00e9coup\u00e9, ses noirs morceaux. Maintenant il reste des paysages stup\u00e9faits, une ligne grise \u00e0 l’horizon.<\/p>\n\n\n\n
Il me faut retourner en ville, c’est tout ce qu’il reste, parler encore sous le feuillage. Beaucoup de choses sont perdues, mais pas cette chose petite et tr\u00e8s simple, d’aller parler \u00e0 un autre.<\/p>\n\n\n\n
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