Pour vivre pas de truc, seulement attendre la fin du jour, comme font les araign\u00e9es.
J\u2019attends au pied d’un arbre et je pense \u00e0 la femme rousse au tailleur blanc. Je pense \u00e0 ce que je dirais si elle m’\u00e9coutait, \u00e0 la texture lisse et pleine de son silence. Un silence pr\u00e9cieux qui m\u2019accompagne hors de la ville. J’imagine comme elle se tairait, et comme je comblerais l\u2019absence de ses paroles en formulant \u00e0 haute voix ce que j’imaginerais de ses pens\u00e9es. Et jusqu’o\u00f9 mes propres paroles me conduiraient \u00e0 penser une chose, puis une autre, et encore une autre, les pens\u00e9es s’enchev\u00eatrant, s\u2019imbriquant les unes dans les autres comme un jeu de mikado, une bo\u00eete d’allumettes renvers\u00e9e.
J’ai fait un feu. Je sens l’odeur des braises, plus pure que celle de la fum\u00e9e. Quand je prends le temps de sentir, je peux rep\u00e9rer des quantit\u00e9s d’odeurs. Surtout dans la for\u00eat.
La nuit tombe et je suis des yeux une lueur qui para\u00eet sinuer sur un sentier, de l’autre c\u00f4t\u00e9 du vallon. Je repars. Je me sens d’humeur \u00e0 marcher toute la nuit.<\/p>\n\n\n\n
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