\u201cAu moins, je serai morte au soleil\u201d. C\u2019est \u00e7a la phrase qui m’\u00e9tait dans la t\u00eate, au r\u00e9veil du r\u00eave. \u00c7a me boustinguait dr\u00f4lement d\u2019\u00eatre ainsi morte, c\u2019\u00e9tait par cons\u00e9quent agr\u00e9able de se r\u00e9veiller vivante.<\/p>\n\n\n\n
J\u2019ai ouvert mes yeux de ni l\u2019un ni l\u2019autre et regard\u00e9 le plafond. La mouche m\u2019attendait calmement. Elle est patiente, cette mouche. Elle se gare au mur lorsqu\u2019il fait jour et attend que je me r\u00e9veille pour voleter partout. Avant, elle garde le silence. Elle en prend soin. <\/p>\n\n\n\n
On ne peut pas en dire autant de la souris. Je l\u2019entends qui gratouille alors qu\u2019elle sait tr\u00e8s bien que c\u2019est la nuit, que je dors, que je suis cens\u00e9 dormir. Elle prend soin d\u2019autres choses. <\/p>\n\n\n\n
J\u2019entends gratter aussi \u00e0 la porte du bas. Je me demande quel homme essaie d\u2019entrer \u00e0 une heure aussi vague, aussi mal en point. L\u2019heure bless\u00e9e des matins gris. <\/p>\n\n\n\n
Je suis dans mon chemin de parole avec la dame rousse au tailleur blanc. Elle me tient, me sou-tient, je crois dans son regard intense, dans son sourire-silence qui m\u2019encouragent.\u00a0<\/p>\n\n\n\n
Je suis dans mon chemin de parole parce que j\u2019esp\u00e8re aller mieux. C\u2019est \u00e9go\u00efste comme pas deux choses, \u00e7a. Je le sais. Je ne peux pas, pour l\u2019instant, m\u2019int\u00e9resser au monde ; je ne suis qu\u2019un balbutiement du monde.<\/p>\n\n\n\n
J’entends toujours qu\u2019on gratte. En bas. <\/p>\n\n\n\n
Sait-on jamais les traces laiss\u00e9es sur nos portes closes ?<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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