Est-ce qu’il y a quelque part un lieu où le plaisir existe et se dépose ? Peut-être que nous y accédons sans le savoir ? Recherchons-nous sans fin cet endroit où nous sommes passés sans nous en rendre compte ?

Faut-il s’apercevoir de chaque plaisir ? S’en souvenir ?

Jusqu’où s’habitue-t-on ? 

La jouissance vit-elle dans le présent, dans nos souvenirs ? 

Quelle endurance pour la vie en tirons-nous ?

On sera pigeonneaux dans le vent, et tu tiendras ma patte.