Le jour. 

L’éphéméride. 

La date un peu effacée, une photo oubliée, la miette d’un rêve dans ma poche. Le jour gris, le gris du ciel, le gris de la souris, le gris des trottoirs éteints, la solitude toute nue qui s’avance, le clignotement d’un lampadaire, son extinction comme celle de ma voix qui finit par se taire. 

Tellement c’est l’hiver. 

Tellement je parle depuis longtemps. Je me tais. 

Je me tais dans ce tous les jours qui se conjugue aux autres personnes. On se tait. Nous nous taisons, vous vous taisez. 

Je me tais en vous parlant.

Je me tais en vous.