Je ne sais plus ce qui fait de moi qui je suis. Je suis sur un plan incliné qui penche de plus en plus. Ce n’est pourtant pas si terrible, des jambes de femme. On pourrait croire que ça ne change rien. Ou presque rien. Mais ça me secoue, une vibration, l’intérieur de moi penche dangereusement. J’ai un vertige d’identité. Tranchant comme une lame d’intérieur. Ça coupe.

Je suis un chewing-gum congelé, un morceau qu’on casse. Je me donne et jamais ne brise quiconque. 

Si tu étais là, tu saurais dire pourquoi on me secoue. Mais tu n’es plus, disparue, enlevée, effacée, bruyamment absente. 

Et je n’ai pas fait provision des chaleurs.